За окном творится какой-то писец. Точнее, еще незадолго до того, как он стал твориться за окном, он звонко шлепал по моему зонту и заливал плащ. В дождливом мареве была утеряна правая сережка, мир ей и покой.
Марсель отправлен домой, а я могу спокойно откинуться на стуле, потянуться и выдохнуть, ибо вся беготня с покупкой путевки улажена, и 27 числа я улетаю на Сицилию.